Humo

Meses buscando. Nervios. Orfidal en el bolsillo. Frío. Dos besos, tras dos besos, tras otros dos besos. Conversaciones en un café. Vuelta a casa pensativa. Meses de humo. Bateo en un río de gente..hasta creer haber encontrado algunas pepitas de aquello tan preciado, la amistad. Y hoy no se que pasa, pero creo que no son más que arena, y que apenas, tras mucho esfuerzo, he encontrado alguna. Gente que no sabe en realidad si estoy bien o mal, a las que presto espadas que nunca me devuelven, gente que sólo me usa de pañuelo, gente que no sabe aún ni con qué sueño. Tiendo mi mano, y en realidad...sólo son humo. Hoy estoy más agusto que nunca en mi refugio, con mi tapiz en la pared, con mi ventana morada...y unos globos pintados en el cristal en un brote de locura... por qué? porque siempre son lo que son....refugio, tapiz, ventana, globos pintados...nunca fingen ser lo que no son.